Денис стоял у окна в кухне, смотрел на стекло затянутое морозными узорами, и слушал, как за спиной Лена гремит бутылочками, пытаясь одной рукой укачать ревущую Настю. Рёв стоял такой, что, казалось, люстра дрожит. Мелкая заходилась в истерике, выгибалась, красная, как рак. — Денис, ну возьми ты её, а? — голос у Лены усталый до предела. — Я смесь никак не разведу. Он обернулся. Жена стояла посреди кухни в растянутом халате, с мокрым пятном на плече, сосулька волос прилипла ко лбу. Красивая, в общем-то, девушка, двадцать четыре года всего...