— Кузьма Лукич, да отойди ты со своими гирьками, людей задерживаешь! — Альберт уже улыбался той улыбкой, от которой у Кузьмы всегда сводило скулы. — Тут люди делом заняты, а ты сейчас полдня будешь стрелочку ловить. — Ловить нечего, — ответил Кузьма ровно. — У честного безмена стрелка сама стоит где надо. Это у твоего она гуляет. Двор притих. Стояли вёдра с малиной, стояли вёдра с мёдом в трёхлитровых банках, стоял у калитки старый «каблучок» с откинутым бортом, и на этом борту, на перекрученном крюке, висел альбертов безмен — блестящий, городской, с делениями мелкими, как мак...