Марина подняла глаза от ноутбука, не сразу поняв, что сказал муж. Павел стоял в дверном проеме кухни, держа в руке чашку с недопитым кофе, и смотрел на неё с каким-то виноватым выражением лица. — Что ты сказал? — переспросила она, медленно закрывая крышку ноутбука. — Ну, Лена попросила... — Павел неловко переминался с ноги на ногу. — Она путёвку купила в Турцию, на две недели. А с детьми некому сидеть. Мама не может, у неё от детского крика голова болит, я на работе... — Павел, — Марина почувствовала,...

Марине было двадцать семь. Она жила одна в съемной квартире на севере Москвы, работала фриланс-иллюстратором, рисовала для детских книг и технических брошюр, иногда для рекламных агентств — когда поджимали сроки и бюджет. У нее была ровная, выстроенная жизнь, в которой все держалось на личных правилах: не лезть в прошлое, не трогать мать, не открывать старые фотоальбомы. С родней она почти не общалась. Уехала из дома сразу после школы — поступила, осталась, и так и не вернулась. Все, что связывало ее с детством, было где-то далеко — в приглушенных воспоминаниях, которые лучше не вытаскивать...