Колбасу я дорезала во втором часу ночи, стоя у стола в халате. На кухне пахло жареным луком и куревом, которое натянуло из комнаты, на плите остывала сковорода, в раковине громоздились тарелки, а из комнаты неслось: «Да куда он бьёт, куда!» Там смотрели повтор матча и спорили так, будто от них что-то зависело. Я вынесла им нарезку, поставила на стол и пошла обратно. — Свет, а хлеб? — крикнул Серёга. Я принесла хлеб. Ладно, по порядку. Живём мы с Андреем шестнадцать лет. Ему сорок один, слесарь на заводе, руки хорошие, зарабатывает нормально, не пьёт до безобразия, зарплату всю домой...