На столе — кастрюля с борщом, который Ольга сварила сегодня днём. Красный, густой, он парит, но никто не спешит есть. Петр ковыряет вилкой хлеб, Мария тычет пальцем в экран планшета, а Нина Петровна сидит на своём обычном месте, чуть подавшись вперёд, будто готовясь к прыжку. — Опять эта картошка! — бросает Петр, отодвигая тарелку. — Ты же знаешь, я её терпеть не могу. — А что ты предлагаешь? Ресторан? — огрызается Ольга, не отрывая глаз от сковородки с котлетами. — Ну хоть бы макароны сделала раз в неделю… Нина Петровна поджимает губы...