Даяна стояла у высокого фуршетного столика, чуть склонила голову и улыбалась. Эта улыбочка казалась отрепетированной до миллиметра: ровно столько тепла, чтобы не показаться высокомерной, и ни больше, ни меньше дистанции, чтобы не выглядеть навязчивой. В её густых, почти чёрных волосах мерцали крошечные блёстки, а красное платье безупречно облегало фигуру. От неё веяло чем-то терпким, пряным — ароматом восточных духов, которые Анна терпеть не могла. — Очень приятно, Анна, — проворковала Даяна и протянула руку...