Игорь пристегнул ремень и машинально поправил спинку кресла. Он летал часто — слишком часто, если честно. Раз в месяц, иногда чаще: конференции, встречи, короткие командировки, от которых кружилась голова не хуже, чем от дешёвого виски. На этот раз всё было особенно буднично: два дня переговоров, подписи, ужин с партнёрами — и обратно в Москву. Единственное отличие: направление. Самолёт летел не в Германию и не в Питер, а в маленький городок на юге, где он родился и откуда сбежал двадцать лет назад...

«Ты сломлен горем, ты не можешь воспитывать моего внука», — заявила мне властная теща после смерти жены и пообещала забрать сына через суд. В тот же вечер, в полном отчаянии, я схватил спящего Мишу и уехал куда глаза глядят. Наш побег закончился в глухом городке, где нас, замерзших и без копейки денег, приютила случайная женщина. Я думал, это спасение. Но утром я увидел по телевизору свое фото с подписью "ВНИМАНИЕ, РОЗЫСК! ОПАСЕН!". И в ту же секунду в ее дверь настойчиво постучали... Воздух в гостиной был таким густым и тяжелым, что его, казалось, можно было резать ножом...