— Не балуй его, он к тебе привыкнет, — сказала Вера, когда я протянула Грише вторую котлету. — Он сам попросил. Первую половину оставил. — Вот именно. У тебя он просит, а дома потом ковыряет вилкой. Гриша, надевай куртку. Мальчик спрятал руки под столом. Он только что научился застёгивать молнию и хотел показать мне, как ловко у него получается. Вера стояла в дверях кухни с телефоном у уха; на экране мигало имя её начальницы. Я завернула котлету в бумагу, но не сунула ему в карман. Вера бы заметила...