На горке чужие санки. Мои стоят в сенях. Сына туда не пускают. Горку видно из нашего окна. Она за огородами, у церковной ограды, длинная, пологая, до самого ручья, по которому зимой не течёт, а стоит лёд. Мужики каждую зиму её заливают водой из шланга от пожарной бочки, и к Новому году она блестит, как стекло. Все дети Верхних Лук там с утра до темноты. Кричат, визжат, валятся в сугробы, лезут обратно наверх, тащат санки за верёвку. А Гоша стоит у нашего забора. В синем комбинезоне, в шапке с помпоном, в варежках, которые я ему вчера связала...