Вы, наверное, знаете, Что люди - жалкие букашки. Что их внимание направлено лишь на самих себя. Что с их достоинством тяжело любому сладить. Ведь их достоинство - та ещё фигня. И мало тех, кто понимает, насколько жалок этот мир. И мало тех, кто не себя на место первое лишь ставит, Понимая, что он тут не один. Ах, если б каждый понял, что в этот час всё ближе, всем, конец. Ах, если б люди сами, преподнесли самим себе венец, Возможно понял сразу каждый, Насколько жалок этот мир. И распирало б всех от жажды Знаний и незнаний. И кумиром Стал бы каждый сам себе. И каждый прошлого себя отправил бы мишенью в тир. А люди что? Лишь жалкие букашки - Грызут, сжимая челюстями, всё грызут других, себя и собственный же труд. В агонии носятся. Они - букашки. Букашки - мотыльки, они - на свет, превознестись пытаясь. А ты сидишь, не зная бед. Другим на помощь? Что вы?.. Нет! Кому-то помогать? Я что, бездарность? Чтобы другие возвышались надо мной? Ну право слово. Мне дорог мой покой.