Я никогда не верил в шаманские сказки про то, что лес умеет дышать, злиться или мстить. Пока не остался в этом гниющем деревянном мешке, на дне зеленого колодца. Прошло много лет с той осени две тысячи третьего. Но каждую ночь, закрывая глаза, я снова чувствую этот въедливый, кислый запах прелой хвои, ржавого железа и чужого пота. В тайге никто не исчезает просто так. Это правило я выучил еще в армии, когда нас натаскивали читать следы там, где их быть не может. Здесь, в Туруханском районе, на безымянном притоке Енисея, среди вековых, черных от сырости кедров, мы думали, что ищем забытый схрон...