— Артём, мне нужно уехать на два дня. Присмотришь за Егором? — мама стоит в дверях моей комнаты с красными от слёз глазами. — Что? Нет! У меня планы! — Артём, пожалуйста. Его отец... Виктор умер. Мне нужно на похороны. Замираю с телефоном в руках. Виктор умер? Тот самый Виктор, который пять лет назад ударил меня за разбитую кружку? Из-за которого мама наконец развелась? — И что? Какое мне дело? — Артём! — Что "Артём"? Он меня ненавидел, я его ненавидел. Егор — его сын, не мой брат. Пусть бабушка с ним сидит! — Бабушка в больнице, ты же знаешь...

— Галина Михайловна, вы опять мои творожки съели?! — Алина стоит посреди кухни с пустой упаковкой. — Я думала, общие... — начинаю оправдываться. — Какие общие? Я специально для Вари покупала! У неё аллергия на всё остальное! Денис выходит из комнаты, взъерошенный после ночной смены. — Мам, ну сколько можно? Мы же договаривались — левая полка наша! Левая полка. В моём собственном холодильнике теперь есть "их" полки и "наши". Полтора года назад они переехали "временно". Пока квартиру не найдут. Временное стало постоянным кошмаром...