"- Ты же не чужая, чтобы отказывать", - сказала Лена и положила передо мной ключи от своей квартиры так, будто не просила, а уже распорядилась моей жизнью. Я смотрела на эти ключи и чувствовала, как внутри что-то медленно, но уверенно ломается. Не громко. Не с треском. А тихо, как тонкая нитка, которую годами тянули, тянули, а потом она просто не выдержала. Муж, Артем, сидел рядом и делал вид, что изучает чек из магазина. Свекровь размешивала чай, хотя сахар давно растворился. А Лена, сестра мужа, улыбалась так спокойно, будто речь шла не о моей неделе, не о моих силах и не о моем доме...