Плечи девушки мелко тряслись. Людмила заметила это ещё от угла дома — силуэт на лавочке у подъезда, скрюченный, будто от боли. Октябрьский ветер трепал полы тонкой курточки. Людмила подошла ближе, опустила пакеты с продуктами. — Девушка, с вами всё в порядке? Та подняла голову. Лет двадцать пять, может, чуть меньше. Лицо заплаканное, тушь размазана чёрными дорожками до подбородка. — Простите. Я сейчас уйду. — Вы что, давно тут сидите? На улице не лето, а вы без шарфа, без шапки. — Жду человека. Но он, наверное, не придёт...