Надежда Ивановна толкнула дверь подъезда, прижимая к груди пакет с продуктами. Снег скрипел под ногами, а фонари отбрасывали длинные тени на заснеженный двор. Она поднялась на третий этаж, достала ключ — тот самый, что сын Максим дал ей ещё пять лет назад, когда родилась Даша. Надежда часто забирала внучку из сада, готовила ужин, пока невестка Катя была на смене. В квартире пахло кофе и чем-то пригоревшим. Даша сидела на диване, уткнувшись в планшет, а Катя, с растрёпанными волосами, собирала сумку...

— И чтобы к вечеру тебя здесь не было, — бросила мать, не оборачиваясь. — Надоела. Всё из-за тебя... Катя застыла, держа в руках школьную форму. Всё из-за неё? За что? За то, что Виктор, новый мамин муж, косо смотрел на неё последние месяцы? За то, что однажды пытался зайти в её комнату поздним вечером, а она заперлась на ключ? — Мам, я ничего не делала... — Молчи! — мать резко обернулась, лицо перекошено злостью. — Думаешь, я не вижу, как ты крутишься возле него? Как строишь глазки? В восемнадцать лет пора бы мозги иметь! Катя почувствовала, как внутри всё обрывается...