— Оль, ну ты хоть ему скажи. У мамы в шкатулке скоро места не останется. Ирина произнесла это легко, между вторым куском пирога и рассказом про новые шторы. Так говорят о погоде. Или о том, что в магазине опять подорожал творог. Ольга держала чашку двумя руками. Чай был горячий, а пальцы почему-то стали ледяными. — В какой шкатулке? — спросила она ровно. — Ну, в маминой. Серёжа же каждый месяц носит. — Ирина подняла глаза и осеклась. Улыбка сползла с её лица медленно, как мокрый снег с ветки. — Ты...