Нас у отца двое — я, старший, и Валерка, на восемь лет моложе. Мать умерла, когда мне было тридцать два. Рак. Сгорела за полгода, как свечка. Отец после маминой смерти запил. Не сильно — под забором не валялся, — но стабильно. В пятьдесят пять его тихо «ушли» с завода за прогулы. Сел дома и с тех пор не работал ни дня. Я приехал к нему в выходные. Мы сели на кухне, и он сказал: — Генка, мне до пенсии пять лет. Работать меня никуда не возьмут. Ты же знаешь, какой я специалист — руки золотые, но кому нужен токарь-пьяница? Надо как-то жить...