Артём стоял возле стола своей начальницы и чувствовал, как по спине у него бежит пот. Та орала так, что в небольшом шкафчике позади неё звенели чашки. Она любила пить кофе из фарфора, и Артём сейчас почему-то вспомнил, как она при этом оттопыривает свой толстый, похожий на сардельку мизинец. Эх, сломать бы ей пару пальцев, а лучше все десять, и посмотреть, сможет ли она орать ещё громче. - Ты чего лыбишься?! – взвизгнула начальница, - Всё, моё терпение лопнуло, Артём! Как хочешь, но я сегодня же...

Старый почтальон Иван Петрович каждую неделю приносил на третий этаж дома номер семнадцать по улице Садовой одно и то же, толстый конверт с детским почерком. Адресат: "Деду Володе. Небо. Пушистые облака". Бабушка Зина каждый раз краснела, извинялась и забирала письмо. А рядом с ней всегда сидела огромная немецкая овчарка Альфа, верный друг покойного Володи Степановича. — Внучка, — шептала бабушка виноватым голосом. — Ей восемь лет. Не понимает ещё... Иван Петрович, старый знакомый Зины Павловны, кивал, но ничего не говорил...