- Ты почему мне забыла сказать, что вы разводитесь?! — орала золовка, стоя у меня в прихожей с тремя гигантскими чемоданами яркого кораллового цвета. Она стояла на моем вымытом до блеска паркете, тяжелая, как грозовая туча, в огромных солнцезащитных очках на пол-лица и с макияжем, нанесенным с таким размахом, будто прямо из аэропорта она собиралась шагнуть на ковровую дорожку Каннского фестиваля. Я застыла в дверях, держа в руках бокал терпкого красного вина. На мне был уютный шелковый халат, на лице — увлажняющая маска из зеленой глины, а в колонках на кухне тихо и вальяжно пел Фрэнк Синатра...