– Марин, ну не начинай. Я же не на курорт еду. Артём стоял в прихожей в куртке и смотрел на свои ботинки. На ботинки он смотрел всегда, когда разговор сворачивал на Тулу. – У мамы давление. Ты же понимаешь. Я понимала. С января понимала, с того самого дня, когда он зашёл в аптеку за пластырем и простоял у первого стола до закрытия, пока я считала кассу. – У моей мамы юбилей. Шестьдесят пять. Она две недели про тебя спрашивает, стол уже на бумажке расписала. – Приеду в следующий раз. – Следующих шестидесяти пяти не будет...