— Кастрюлю на стол. Свекровь, Галина Петровна, произнесла это негромко, но так, будто ударила в колокол. Все десять человек за праздничным столом замолчали. Даже дети. Взгляды устремились на меня. Я сидела рядом с мужем, Сережей, и чувствовала, как у меня холодеют пальцы. На столе уже стояли салаты, закуски, горячее. — Сейчас, — сказала я и встала. Ноги были ватными. Я прошла на кухню. Там, на плите, в старой эмалированной кастрюле с отбитым краем, дымился грибной суп. Мой суп. Вернее, суп Галины Петровны, который я, по традиции, должна была под её диктовку приготовить и подать первого января...