Субботнее утро обещало быть идеальным. Марина наконец-то собралась дописать ту самую картину, которую откладывала две недели, и выпить кофе на балконе, пока Сергей ещё спит. Она стояла у плиты в лёгком халате, помешивала овсянку и напевала что-то из старого Вертинского. Пахло корицей и свежезаваренным кофе. В дверь позвонили. Марина глянула на часы — восемь утра. Рановато для гостей. Она поправила халат, глянула в глазок и обомлела. За дверью стояла заплаканная Алина с огромными чемоданами, а за её юбку держался маленький Миша с растрёпанными кудрями...