Я достала курицу из холодильника, положила на разделочную доску и взялась за ножницы – разрезать по спинке, как меня когда-то научила мама. Курица была ровная, бледная, из магазина у дома, и я в сотый раз за декабрь подумала, что ничего праздничного в ней нет. Праздничное, если честно, должно было быть не в курице, а в том, что дети наконец съедят горячее, а не будут ковырять вилкой гарнир и просить конфет. Паша вошёл на кухню с телефоном в руке, посмотрел на доску и остановился. – Ты всё-таки курицу? – спросил он...