Варя сидела на подоконнике с выражением вселенской обиды и демонстративно грызла ноготь. Паша лежал на полу, уткнувшись в наушники, из которых доносился драматичный голос блогера: — …и если вас отправляют в деревню — выжить можно, но не нужно… На кухне  все громыхало. Мама собирала их с упорством, с каким древние люди добывали огонь: шаг вперед — две вещи в рюкзак, шаг назад — вдох и: — Варя, убери эту кофту. Там плюс тридцать, ты не на Эверест. — А вдруг похолодает? — В июле? — Там лес. Лес — это влажность...

Сама не знаю, отчего во мне осело это тяжёлое, вязкое разочарование. Оно было похоже на ил на дне пересохшей реки – грязное, липкое и совершенно нежеланное. Казалось бы, я должна торжествовать, пить шампанское и смеяться в лицо своему главному сопернику. Роман – мой конкурент, акула в том же аквариуме, где и я, и теперь у меня в руках был не просто железный, а настоящий стальной, зазубренный по краям аргумент против него. Одно движение пальцем – и короткое видео полетит прямо в мессенджер Жирафу...