В тот вторник с самого утра зарядил мелкий, колючий осенний дождь, из-за которого небо казалось низким, серым и каким-то давящим, словно старая бетонная плита. Я стояла у окна на нашей уютной кухне, обхватив обеими руками теплую кружку с травяным чаем, и смотрела, как капли стекают по стеклу, оставляя за собой кривые, дрожащие дорожки. В квартире пахло корицей и яблочным пирогом — моим коронным рецептом, который я всегда пекла в такие пасмурные дни, чтобы хоть немного разогнать хандру. В духовке еще остывал противень, а за столом сидела Марина...