Я открыла дверь раньше, чем он позвонил. Так уже три года. Артём стоял на лестничной клетке, в той же чёрной куртке, в которой ходил ещё со студенчества. Куртку он не менял. Женщин менял. Я хотела сказать это вслух и не сказала, потому что научилась проглатывать такие фразы, как горячий чай: с обожжённым нёбом, но молча. – Привет, – сказал он негромко. – Привет. – Готов? За моей спиной в коридоре уже шуршал Мирон. Семь лет, рюкзак больше него самого, под мышкой синий плюшевый кит по имени Боря. Боря...