— Хозяева дома? Или ждать, пока петли с корнем вывернем? Голос за дверью не был громким, но в нем вибрировала такая тупая, чугунная уверенность, от которой у меня внутри всё оборвалось. Словно стучали не костяшками пальцев по лакированному дубу, а били обухом топора прямо в висок. Суббота, девять утра. На плите лениво булькала турка, в духовке допекались сырники, а из гостиной доносился звонкий смех шестилетней Дашки — она смотрела мультик про синего трактора. Обычное, пахнущее уютом и корицей утро, которое через секунду превратилось в пыль...