– Вера, ну что тебе стоит? Триста тысяч, не миллион же. Ирке без первого взноса ипотеку не дадут, – Роман говорил, не поднимая головы от тарелки, как будто просил передать соль. Я положила вилку. На кухне пахло жареным луком, по радио кто-то обещал дожди на выходные, а мой муж только что распорядился деньгами, которые я откладывала четыре года. – Рома, это мои накопления. Мы договаривались, что это подушка. На случай, если с работой что-то. – С какой работой? Ты в поликлинике двенадцать лет сидишь, тебя оттуда только вперёд ногами вынесут, – он хмыкнул и наконец посмотрел на меня...