В маленькой комнате пахло влажной бумагой и яркими красками — будто сама атмосфера была раскрашена в детские тона. Пятилетний Артём старательно водил кисточкой, будто от этого зависела судьба целого мира. Его язык чуть высунулся от усердия — так он всегда делал, когда что‑то особенно захватывало. На листе разворачивалась целая история: ядовито‑зелёный диван, три нелепые фигурки. Мальчик в футболке с супергероем — это, конечно, сам Артём. Рядом — фигура покрупнее, в очках: тут без сомнений угадывался отец, Кирилл...

Маргарита открыла глаза и первым делом увидела белый потолок с длинной трещиной, тянущейся от люстры к углу. Затем — встревоженное лицо врача. — Очнулись? Отлично. Как себя чувствуете? — Голова кружится... и рука болит, — прошептала Рита, пытаясь приподняться. — Лежите, лежите. У вас сотрясение мозга и перелом левой руки. Упали неудачно, выходя из магазина. Поскользнулись на ступеньках. Рита зажмурилась, пытаясь вспомнить. Вот она выходит из супермаркета с пакетом в руке, солнце слепит глаза, нога скользит...