— Артём, мне нужно уехать на два дня. Присмотришь за Егором? — мама стоит в дверях моей комнаты с красными от слёз глазами. — Что? Нет! У меня планы! — Артём, пожалуйста. Его отец... Виктор умер. Мне нужно на похороны. Замираю с телефоном в руках. Виктор умер? Тот самый Виктор, который пять лет назад ударил меня за разбитую кружку? Из-за которого мама наконец развелась? — И что? Какое мне дело? — Артём! — Что "Артём"? Он меня ненавидел, я его ненавидел. Егор — его сын, не мой брат. Пусть бабушка с ним сидит! — Бабушка в больнице, ты же знаешь...

Мария сидела в гостиной своей трехкомнатной квартиры, обхватив руками теплую кружку с кофе. За окном лил дождь, капли беспощадно барабанили по стеклу. Серые струи воды стекали вниз, размывая очертания дворов и домов. Погода точно отражала то, что творилось у нее внутри. Какая-то тревожная пустота смешивалась с непонятным беспокойством. Дождь усиливался и превращался в настоящий ливень. Мария невольно поежилась и укуталась в плед. Она отставила кружку на журнальный столик и прикрыла глаза. Воспоминания нахлынули волной, унося ее в прошлое...