Мироша орёт. Громко, недобро. Скоро обед. Санитарочка убежала в пищеблок. Дети повеселели. А Мироша орёт. Слышу, что долбит по пластиковым перекрытиями палаты. Закрыли, значит, его. Запихнули в палату...

В небольшой двушке на окраине спального района царил тот самый вечерний полумрак, когда солнце уже село, а лампу включать еще не хочется. Лика сидела на кухне, поджав под себя ноги, и пила остывший зеленый чай. На столе перед ней лежал открытый ноутбук — она верстала очередной номер корпоративного журнала для строительной компании, сроки по которому горели синим пламенем. Зазвонил телефон. На экране высветилось: «Свекровь, Валентина Петровна». Лика вздохнула. Она любила мужа, Сергея, очень сильно...