Когда Игорь швырнул на стол исковое заявление и сказал: «Половина дома — моя, можешь даже не дёргаться», — я просто кивнула. Спокойно. Как будто он сообщил мне прогноз погоды. А внутри всё горело. Двадцать три года брака, двадцать три года я вкалывала в больнице — сутки через трое, ночные дежурства, пьяные дебоширы в приёмном покое, — пока он менял работы, «искал себя», пил с друзьями пиво на моей кухне и жаловался, что жизнь его не оценила. Дом этот достался мне от родителей. Мама умерла пять лет назад, папа — десять...

Послеполуденное солнце лениво растянуло тени на асфальте. Двое полицейских, старший сержант Игорь Марков и его напарник, рядовой Денис Волков, неспешно возвращались к патрулированию своего участка. Воздух был густым и пропитанным городской пылью, а день обещал быть таким же спокойным и рутинным, как и всегда. Покой был внезапно и грубо нарушен. Из-за угла, сбиваясь с ног, на них вылетел взволнованный мужчина. Он едва не врезался в Маркова, и тот, сделав шаг назад, инстинктивно выставил руку. — Эй,...