Игорь стоял под ледяной струёй в заводском душе и думал про курицу. Не про жену, не про смену — про ту самую курицу за полторы тысячи, которую вчера купил. Как она лежала в пакете, розовая, свежая. Как он уже прикидывал, что Вика её запечёт с картошкой. В висках стучало, как будто кто-то кувалдой изнутри бил. Двенадцать часов подряд. Ноги гудели так, что казалось, отвалятся по дороге домой. Открыл дверь — запах разваренных макарон прилип к нёбу. Снова. В коридоре валялись детские кроссовки. Три пары...

— Не смей трогать эти деньги! Это на памятник моему отцу! — крик Ларисы разнёсся по всей квартире, заставив соседей за стеной недовольно застучать. Она стояла посреди спальни, сжимая в руках конверт с деньгами, которые три месяца откладывала на достойный памятник для недавно ушедшего отца. Напротив неё, с выражением праведного негодования на лице, стояла её свекровь Зинаида Петровна. — Какой ещё памятник? Твой отец и так уже ничего не чувствует! А у моего внука день рождения через неделю! Ребёнку праздник нужен! — свекровь протянула руку к конверту, но Лариса отступила назад...