Представьте: холодный рассвет, пахнет прелой соломой и сыростью. Дрожащими от утреннего холода руками старуха отсчитывает в глухом сарае трех пестрых несушек. Она прячет их от лисы, от холода, от сглаза. Слышит, как они тихо клюют зерно, греет их своим дыханием. А в это самое время за тридевять земель, в мраморных палатах, где пахнет воском и тяжелыми духами, Старица Эльвира скребет по сусекам казны. На весах лежит не горсть зерна, а судьба целого Царства. Холодный мрамор скрипит под ногами Дьяков, а золотые монеты звенят, пересыпаясь из пустого в порожнее...