Лада стояла у окна и смотрела, как муж выбивает коврик о бордюр возле подъезда — методично, с каким-то остервенением, будто мстил этому коврику за то, что тот вообще существует, — а потом перевела взгляд на телефон, где в чате его друзей, забытом открытым на столе, висело сообщение от Аркаши: «Серёга, ну чё, в пятницу сбор в девять. Я Вадика беру, он обещал коньяк армянский». Она перечитала это трижды, хотя могла бы и не перечитывать, потому что суть улавливалась с первого слова. В груди стало...

Аптечный прилавок пахнет спиртом, дешевыми леденцами от кашля и какой-то стерильной тоской. Я стояла у кассы, сжимая в правой руке потертый кожаный кошелек, а в левой — листок с рецептом от кардиолога. На улице бушевал промозглый октябрьский дождь, крупные капли стучали по стеклу витрины, а у меня внутри все сжималось от глухой тревоги. Фармацевт, молоденькая девочка с аккуратным хвостиком, лениво сканировала коробки с лекарствами. — С вас две тысячи четыреста пятьдесят рублей, — ровным голосом произнесла она, глядя на экран компьютера...