В маленькой комнате пахло влажной бумагой и яркими красками — будто сама атмосфера была раскрашена в детские тона. Пятилетний Артём старательно водил кисточкой, будто от этого зависела судьба целого мира. Его язык чуть высунулся от усердия — так он всегда делал, когда что‑то особенно захватывало. На листе разворачивалась целая история: ядовито‑зелёный диван, три нелепые фигурки. Мальчик в футболке с супергероем — это, конечно, сам Артём. Рядом — фигура покрупнее, в очках: тут без сомнений угадывался отец, Кирилл...

— Выпиши внука из квартиры, ему всё равно ничего не достанется, — голос Зинаиды Павловны прозвучал сухо и буднично, словно она просила передать ей солонку. — Что, простите? — Аня замерла с заварочным чайником в руках. Тёмная струйка чая дрогнула, едва не пролившись на старую клеёнку, усыпанную крошками от овсяного печенья. — То, что слышала. Выписывайте Дениса. Завтра же пойдём в МФЦ и подадим заявление, — свекровь аккуратно отпила из своей чашки с золотой каёмочкой, которую всегда приносила с собой из серванта...