Качели скрипели. Тима раскачивался всё выше, и его светлые вихры взлетали на каждом взмахе. Я смотрела на него и думала о том, что через семь недель ему исполнится шесть. Три года он мой сын. Три года — и я уже не представляю жизни без этого скрипа, без этих вихров, без щербинки между молочными зубами. – Мама, смотли, как высоко! – Вижу, Тимош. Держись крепче. Февральское солнце било в глаза. Парк пах мокрой листвой и холодом. Я поправила шарф и села на лавочку с облупившейся краской. Обычный выходной...