Экран телефона мигнул в темноте, и я машинально потянулся к нему. Три часа ночи. Кухня пахла остывшим кофе и чем-то кислым, забытым в раковине. Я сидел за ноутбуком, доделывал смету для заказчика, и глаза уже слипались. А телефон лежал не мой. Маринкин. Она оставила его на столе, когда пошла спать, и он тихо звякнул уведомлением. Я не собирался смотреть. Честно. Просто хотел перевернуть экраном вниз, чтобы не мешал. Но взгляд зацепился за строчку в превью сообщения. Одно слово. «Скучаю». И имя контакта, которое я не узнал...

— Ну что, списали сегодня за ипотеку. Денис бросил телефон на стол и потёр переносицу. Анна стояла у плиты, помешивая кашу. — Списали и хорошо. Одиннадцать платежей осталось. — Одиннадцать, — он хмыкнул. — Восемь лет уже тянем. Вон мужики давно при своём деле, а мы всё на месте топчемся. Полина сидела за столом, болтала ногами и ковыряла ложкой творог. Шесть лет, бантик на макушке, внимательные глаза. — Пап, а что такое ипотека? — Это когда за квартиру платишь-платишь, а она всё не твоя, — буркнул Денис...