— Можешь хоть на закате заткнуться? — процедил Сергей, исподлобья глядя на жену. — А ты, принц дутый, перестань киснуть! — отрезала Марина. — Что за траур на лице? Кто посмел омрачить твой светлый лик? — Сам себе режиссер, — буркнул Сергей. — Дай хоть ночью покоя. Баиньки! Он уже отодвинул стул, намереваясь сбежать из-за стола, но стальная хватка жены вцепилась в его рукав. — Постой-ка, голубчик. Моя ночь будет тихой, как кладбище, только когда ты расколешься: что за чертовщина творится с тобой в нашу-то седьмую годовщину? — Да ничего! Уработался, как волк, — с досадой скривился Сергей...