Лада стояла у окна и смотрела, как муж выбивает коврик о бордюр возле подъезда — методично, с каким-то остервенением, будто мстил этому коврику за то, что тот вообще существует, — а потом перевела взгляд на телефон, где в чате его друзей, забытом открытым на столе, висело сообщение от Аркаши: «Серёга, ну чё, в пятницу сбор в девять. Я Вадика беру, он обещал коньяк армянский». Она перечитала это трижды, хотя могла бы и не перечитывать, потому что суть улавливалась с первого слова. В груди стало...

Ольга припарковалась кое-как, прямо под знаком, и даже не стала переставлять машину. Ее сын Миша весь день ныл про роллы из этого ресторана, именно отсюда, не из соседнего, не из доставки, а из этого ресторана, где ему однажды дали палочки с зеленым драконом на упаковке, и с тех пор он считал, что тут самые правильные. Ольга обещала, что после своих дел заедет и заберет заказ. В телефоне уже висело сообщение: готово к выдаче. Вечер был обычный, серый, с мокрым асфальтом и стеклами машин в мелкой мороси...