— Забирай ее! Она мне обуза! — рыдала дочь в трубку, позвонив матери среди ночи. — Куда я ее заберу, Настя? Ты сама заварила эту кашу, сама и расхлебывай. Когда Настя уезжала из родного города, ей было двадцать шесть. Простая девчонка из провинции, без связей, с дипломом мастера маникюра и чемоданным настроением. У Насти была одна задача: выйти замуж за успешного мужчину и не работать, чтобы он ее содержал и баловал. А еще лучше уехать подальше из родного города, где не было развлечений и перспектив...

— Да ты не кипятись, Настя, — Дима говорил тоном человека, который уже заранее сдался. — Они же не навсегда. На пару деньков. Пока у них воду не включат. Настя стояла у плиты, помешивая кашу. Руки делали всё на автомате, а внутри уже бурлило. Она не оборачивалась. И не потому, что боялась сорваться. А потому что знала, что именно сейчас на лице у Димы это его "пожимание плечами". Такое привычное, такое беззубое. — На пару деньков, говоришь? — Ну да. Три, может, четыре. — Ага. Как в тот раз? Когда...