Александр Гарцев Утро не задалось с самого начала. И дело даже не в том, что будильник на телефоне противно завибрировал, сбросив на пол банку с остатками колы (вчерашней, теплой, с плавающим в ней тараканом, которого мне было жалко доставать). Дело в том, что ровно в 7:02  отключили свет . — Ну всё, — сказал я, уткнувшись носом в подушку. — Конец цивилизации. Меня зовут Глеб, мне 13, и в моем мире существует всего две проблемы: недосып и отсутствие интернета. Когда они совпадают — это апокалипсис...

Куртка висела на крючке в прихожей, и от неё несло чем-то чужим. Не табаком. Табаком от отца пахло всегда, с тех пор как Артём себя помнил. Это был привычный, почти домашний запах: «Ява» в мягкой пачке, пепельница на кухонном подоконнике, жёлтые пятна на указательном и среднем пальцах правой руки...