Лада стояла у окна и смотрела, как муж выбивает коврик о бордюр возле подъезда — методично, с каким-то остервенением, будто мстил этому коврику за то, что тот вообще существует, — а потом перевела взгляд на телефон, где в чате его друзей, забытом открытым на столе, висело сообщение от Аркаши: «Серёга, ну чё, в пятницу сбор в девять. Я Вадика беру, он обещал коньяк армянский». Она перечитала это трижды, хотя могла бы и не перечитывать, потому что суть улавливалась с первого слова. В груди стало...

В тот год апрель стоял промозглый, ветреный. В горах за городом снег еще лежал плотным настом, хотя внизу уже вовсю текли ручьи. Мама с отцом уехали в пятницу вечером. Хотели в последний раз в сезоне пройти старый маршрут до перевала, там, где когда-то познакомились еще студентами. Отец обожал эти вылазки, мама ворчала, но ехала, потому что друг без друга они вообще никуда. Ярославе тогда было девятнадцать, она только закончила второй курс архитектурного и на выходные приехала домой, чтобы побыть с младшими — Агатой и Мирославой...