Звонок в дверь раздался в половине восьмого вечера. Я вытерла руки о полотенце, глянула в глазок – и не узнала никого. На площадке стояла женщина в тёмном пальто. Каблуки, сумка через плечо, маникюр – всё как на деловую встречу. Только встречу она назначила себе сама. – Лариса? – голос уверенный, с нажимом. – Я Кристина. Нам надо поговорить. Я молчала. За спиной из комнаты доносился мультик – Матвей смотрел перед сном. Пахло гречкой с котлетами, обычный вечер четверга. И тут на пороге – женщина, которую я видела только на фотографиях в чужом профиле...

— Ты никуда отсюда не уйдешь, потому что ты никто без меня и этого дома! — Его голос вибрировал от праведного гнева, заставляя хрусталь в шкафу жалобно подпевать. Игорь стоял посреди гостиной, размахивая руками и едва не задевая дорогую люстру. Его лицо шло багровыми пятнами, а верхняя губа дергалась в привычном презрительном полукивке. Я стояла напротив, ощущая, как внутри, где-то в районе желудка, медленно разрастается ледяная пустыня. Пальцы, вцепившиеся в край кухонного полотенца, побелели от напряжения, но голос оставался ровным...