Маршал проснулся задолго до рассвета. Он не спал — он просто лежал с закрытыми глазами, прислушиваясь к тяжелой тишине ангара, к дыханию спящих, к собственному сердцу, которое колотилось где-то в горле. Рядом, свернувшись пушистым комочком, спала Джуди. Ее фиолетовые глаза были плотно закрыты, уши расслабленно разметались по одеялу, но даже во сне она выглядела напряженной, будто готовой к бегству. Маршал осторожно, стараясь не разбудить ее, выбрался из-под одеяла и сел на полу. Хвост, свободный от тисков штанов, инстинктивно обвился вокруг задней лапы...

Небо над Бухтой Приключений затянуло тяжелыми свинцовыми тучами. Моросил мелкий, противный дождь, который, казалось, проникал под кожу, в самую душу. Маршал стоял у края свежевырытой могилы на старом кладбище за городом, и его черная медицинская форма — та самая, в которой он вчера делал вскрытие — намокала, тяжелела, прилипала к шерсти. Он опять спешил. С утра, едва проснувшись, он метался по базе в панике: нужно было найти чистые носки, проверить, высохли ли штаны после вчерашнего, переодеться, успеть к выносу тела...