Я не планировала писать об этом. Негоже хайповать на таких новостях. Но со вчерашнего вечера, как только я узнала о смерти Лимонова, меня не оставляет ощущение какой-то детской покинутости. Полный бред, знаю. Это все из-за вынужденной изоляции и творчески оголенного нерва. Глупо так горевать, ведь Эдичка не может умереть. Я его творчество ненавидела и обожала одновременно. Это противоречие в полной мере может понять только действительно "наш" человек. Допив третий стакан санджовезе, я напишу об этом, иначе придется закричать во все горло - а тут, в Милане, вряд ли меня поймут...

Фрейм #1 Как я умер Мне было где-то лет 12. Может меньше. Мне сказали, что это "опухоль Вильямса", и что, к счастью, это лечится. Конструктора, акварельных красок и своей любимой машинки я так и не увидел. Сначала меня морили химией, постоянно чем-то облучали. Я хотел поплавать в море, которое видел по телевизору. Хотел нарядить ёлку, которую видел когда-то на картинках в каком-то комиксе. Иногда я рисовал, порой даже получалось что-то интересное. Продлилось это всё около трёх месяцев. В какой-то...