Первые лучи утреннего солнца, похожие на растопленное золото, медленно и торжественно перелились через подоконник, заливая комнату тёплым, уютным светом. Они робко коснулись пятнистой шкуры Маршала, разбудив его ото сна. Он медленно открыл глаза, и на секунду в его взгляде промелькнула надежда, что всё, что случилось, — всего лишь дурной сон. Но суровая реальность вновь навалилась тяжёлым грузом: он был не в своём домике в Бухте Приключений, а в чужой, пусть и гостеприимной, квартире, вдали от друзей и привычной жизни...