Даша всегда умела просить. Не просто просить — выпрашивать, выбивать, добиваться своего. С детства, наверное. Кирилл, мой муж, рассказывал, как в школе она могла выклянчить у родителей новый телефон, когда у него был старенький кнопочный. Как могла уговорить отца купить ей платье на выпускной за двадцать тысяч, а сам он ходил в потёртых джинсах. — Она умеет, — говорил Кирилл с какой-то смесью восхищения и раздражения. — Всегда умела. Мама её баловала, отец не отказывал. А я как средний ребёнок — ни то ни сё...

Нина Павловна поняла, что проиграла, когда увидела Катю через десять лет. Они приехали с Серёжей в деревню. Нина после операции, еле ходит. Серёжа рядом, поддерживает. А Катя стоит у ворот своего сада. Кожа на руках цвета старого дерева, под глазами -- паутинка морщин от прищуривания на солнце. Но плечи расправлены, спина прямая. Она больше не сутулилась, как тогда, в городской квартире. В резиновых сапогах, в рабочем комбинезоне. Держится так, будто королева. И смотрит на них холодно. Очень холодно...