Когда мне исполнилось пять лет, в моей жизни произошло событие, которое теперь не грех назвать судьбоносным. Мне подарили на день рождение книгу, на обложке которой пушистый желтый мишка, забрался на стул, заглядывает в приоткрытую дверцу буфета, в поисках меда. Рядом прописными буквами было написано: «Винни-Пух». А немного выше, — «Алан Милн»: первый автор, которого я запомнила по имени (в этом возрасте книги еще воспринимаются анонимно, как фольклор: не «кто написал», а «о чем»). Того дядюшки,...