— Наталья Викторовна? Звонок записывается. Вы подтверждаете, что являетесь супругой Игоря Валентиновича Савельева? Голос в трубке был ровным, с лёгким металлическим дребезжанием, характерным для дешёвых гарнитур. Наталья прижала телефон плечом к уху, одновременно пытаясь оттереть влажной губкой пятно от гуаши на Дашиной школьной блузке. Обычный вторник. За окном светило совершенно рядовое апрельское солнце, высвечивая пылинки в воздухе кухни. — Подтверждаю, — машинально ответила Наталья, разглядывая синеватый развод на белой ткани...

Марина размешивала сахар в остывшем чае и смотрела, как за окном съёмной однушки на окраине снова моросит. Дочка спала на разложенном диване, ногами почти упираясь в стенку. В соседней комнате, которой в этой квартире не было, должен был бы стоять её письменный стол, шкаф с книжками, кровать с балдахином, о котором она мечтала. Но всё это стояло совсем в другом месте – в трёшке на Ленинском, которую Марина купила ещё до свадьбы, вложив деньги от продажи бабушкиной квартиры и десять лет собственных накоплений...